Quel temps fait-il ?

Je me posais la question, à savoir, dans quelle direction vous allez, là, tous, comme ça, fringuants et puants, pouacres rejetons d' un Monde a l'hérédité chargée ?

Quel temps fait-il quand vos gueules béantes plient sous le talon vengeur?

D' où vient ce vent chargé de haîne qui semble suinter de nos pores ?

Pourquoi la chaîr sent elle dans toute sa splendeur verte, rayonnante comme un aura pestilantielle, bourdonnante de tant d' ailes ?

Qu' écrire d'autre?