Entre la tige et l'arbre.
Les fruits de NotreArbre sont ils pourris au point queIls balancent ce qui estDe la merde, a la face de cetteTerre Un écho s'en revientHeurtant les roches et l'airQui tremble, il s'en revient.Mais c'est le silence du tempsDans cet écho qui batDes paupières...