Entre la tige et l'arbre.
Les fruits de Notre
Arbre sont ils pourris au point que
Ils balancent ce qui est
De la merde, a la face de cette
Terre
Un écho s'en revient
Heurtant les roches et l'air
Qui tremble, il s'en revient.
Mais c'est le silence du temps
Dans cet écho qui bat
Des paupières au coeur du monde
De la ville, au beau milieu
D'un champ, nu, un cheval
Et la guerre
Se peut-il qu'ils le soient
A ce point ?
Arbre sont ils pourris au point que
Ils balancent ce qui est
De la merde, a la face de cette
Terre
Un écho s'en revient
Heurtant les roches et l'air
Qui tremble, il s'en revient.
Mais c'est le silence du temps
Dans cet écho qui bat
Des paupières au coeur du monde
De la ville, au beau milieu
D'un champ, nu, un cheval
Et la guerre
Se peut-il qu'ils le soient
A ce point ?